Chéri referma derrière lui la grille du petit jardin et huma
l’air nocturne : « Ah ! il fait bon… » Il se reprit aussitôt : « Non,
il ne fait pas bon. » Les marronniers pressés pesaient sur la chaleur
prisonnière. Au-dessus du bec de gaz le plus proche vibrait
un dôme de verdure roussie. Jusqu’à l’aube, l’avenue HenriMartin,
étouffée de végétation, attendrait le faible flux de fraî-
cheur qui remonte du Bois.
Tête nue, Chéri contemplait sa maison vide et illuminée.
Un bruit de cristaux brutalisés lui parvint, puis la voix d’Edmée,
claire, durcie pour la réprimande. Il vit sa femme s’approcher de
la baie du hall, au premier étage, et se pencher. Sa robe perlée
de blanc perdit sa couleur de neige, capta le rayon verdâtre du
bec de gaz, s’enflamma de jaune au contact du rideau de soie
lamée qu’elle frôlait.

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